Espera
El otro lado es oscuro y la locura espera.
Volver a la garganta cortada, al destrozo de los espejos.
Huellas desviadas como quitar y volver a poner.
Las cosas manoseadas aceleran toda pelea por huir de lo que nunca fue.
Retratos perfectos flotan como una forma de pensar que ocupo recuperar.
No hay nada universal en lo que soy ni en quien se escapa.
Escrituras codiciosas me lamen el lápiz.
Más comodidad supone menos intimidad.
Las tijeras observan para poder percibir la vieja esencia:
La que esperaba más de mí mismo.
Soy agua pasada, mis rituales de sangre,
Soy el hombre viejo y la muerte simbólica que se adapta ahora y mutará más tarde.
