Daniel Ulibarri

Tengo hambre

 

Soy una máquina cuyos músculos se endurecen al ponerse el sol.

 

Toda mi avena está en la cuna.

 

Pero tengo demasiado frío y estoy demasiado fatigado para levantarla.

 

Y tengo hambre.

 

Parto un grano entre los dientes. 

 

No pruebo bocado.

 

He estado en el campo todo el día. 

 

Mi garganta está seca.

 

Tengo hambre.

 

Mis ojos están cubiertos de polvo por los campos de avena en tiempo de cosecha.

 

Soy un ciego que mira a través de las colinas, buscando campos apilados de otras recolectas.

 

Sería bueno ver asas torcidas, partidas y anillos de hierro de navaja.

 

Sería bueno verles, cubiertos de polvo y ciegos.

 

Tengo hambre.

 

Mi garganta está seca.

 

Y debería llamar a un grano agrietado como la avena.

 

Tengo miedo de llamarlo.

 

¿Qué me ofrecerá su grano?

 

¿avena, trigo o maíz?

 

He estado en el campo todo el día.

 

Temo no poder saborearlo.

 

Temo el conocimiento de mi hambre.

 

Mis oídos están cubiertos de polvo de campos de avena en tiempo de cosecha.

 

Soy un hombre sordo que se esfuerza por escuchar las llamadas de otros segadores cuyas gargantas también están secas.

 

Sería bueno escuchar sus canciones.

 

Máquinas de los tallos dulces de caña, cortadoras de maíz cuyas gargantas rompieron.

 

La extrañeza de sus voces me ensordeció.

 

Tengo hambre.

 

Mi garganta está seca.

 

Ahora que el sol se ha puesto y tengo frío.

 

Tengo miedo de llamar.

 

Soy una máquina.

 

Toda mi avena está en la cuna.

 

Pero estoy demasiado fatigado para levantarla.

 

Y tengo hambre.

 

Parto un grano.

 

No sabe a nada.

 

Mi garganta está seca.

 

Hermanos míos, golpeo mis palmas,

todavía suaves, contra la barba de mi cosecha.

 

Mi dolor es dulce.

 

Más dulce que la avena o el trigo o el maíz.

 

Pero no me traerá conocimiento de mi hambre.

 

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