por 
Para viajar sin equipaje, duermo en el tren
en un banco de madera dura,
olvido a mi tierra natal,
emergen de mi ser pequeñas estaciones
cuando un cielo gris se levanta
y los barcos de pesca se dirigen al mar.
La eternidad no viaja, la eternidad espera.
En un puerto pesquero sólo las gaviotas
son parlanchinas.
Un gato negro sale a recibirme
como si dijera, miráme
y no una antigua iglesia románica.
Estoy vivo.
La materialidad del mundo al amanecer.
y la fragilidad del alma.
