marzo 2, 2021

Deambulo en mi mente, aún despierto,

con mi mano en una pistola

y la pistola en una boca

y la boca en el rostro de un hombre de rodillas.

Estoy en el estacionamiento de un apartamento,

pistola amartillada y observando,

arriba veo una anciana mirándome

regando su taza de té,

la única flor triste a la izquierda de su ser,

la flor también mirando.

Mi motor al ralentí detrás de mí, gimiendo

y la corteza de una voz muerta empujándome.

Todo para decir, que a alguien se le ha roto el corazón.

Y este hombre con la pistola en la boca…

este hombre que como yo es muy chiquito,

más que un niño, puede o no tener algo que ver con eso…

Puede o no haber dicho nada,

traicionó un secreto, digamos,

que alejó a mi amor.

Y por qué no decirlo: ella me adoraba.

Y yo, a ella.

Más que nadie, nada en la vida,

hasta entonces, y luego todavía,

dos décadas después.

Y por lo tanto, me fui a la quiebra.

Desmayé y desperté, mi mano en una pistola,

la pistola en una boca, un hombre,

que era realmente un niño, de rodillas.

Y porque yo amaba a la chica,

de hecho me detuve antes de apretar el gatillo,

una vez, dos, tres veces,

luego entré en pánico no solo porque la pistola se atascó,

definiendo en quien casi me convierto,

allí, esa tarde, en un estacionamiento de apartamento,

pistola amartillada,

con la flor triste mirando,

porque conozco a la chica que amaba,

no importaba cómo se desarrolló todo esto,

ella nunca me amará de regreso.

Dejá un comentario

Este sitio usa Akismet para reducir el spam. Aprende cómo se procesan los datos de tus comentarios.

A %d blogueros les gusta esto: