Mi tierra negra
Demasiado negro, demasiado complacido, viviendo en un trébol.
Toda pequeña cruz, todo aire, toda caridad, todos derrumbándose,
todos reunidos en un coro de terrones húmedos de tierra, mi tierra y mi libertad…
El arado temprano cambia de negro a azul y el trabajo desarmado aquí es glorificado.
Mil colinas abiertas de par en par para decirlo:
la circunferencia no está circunscrita.
Y, sin embargo, la tierra es un error y una torpeza.
Sin balancearla, ni siquiera de rodillas:
su flauta podrida da nitidez al oído,
su clarinete matutino rasgando los sentidos.
Qué dulce la presión de la tierra gorda que remueve al suelo.
Como la primavera convierte la estepa en su ventaja…
Mis saludos entonces, tierra negra: sé fuerte, tené cuidado …
Negra elocuencia del silencio en el trabajo.
