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Desde sus anaqueles en las bibliotecas los libros nos llaman, y nosotros no los escuchamos.
Vamos a la carrera, atolondrados, y sólo nos detenemos ante la caja que muestra imágenes pasajeras y dice palabras más pasajeras aún.
Y ahí están los libros, con las palabras del hombre eterno, con sus voces de amor y desamor, de engaño y desengaño, de sombras amanecidas y luces opacadas; con sus canciones de cuna y sus salmos de mortaja; con sus grandezas y su pequeñez…
Y nos llaman los libros, y a gritos nos piden que los leamos.
Y sus clamores llenan los vacíos espacios de las bibliotecas.
Por eso hay en ellas esos letreros que dicen: «Silencio».
No se dirigen a los hombres que no leen, y por eso no hablan.
Se dirigen a los libros que no son leídos, y por eso gritan.
