Los árboles
Apuntalado por árboles en su extremo lejano,
como es el camino en los cuentos morales:
si los árboles son realmente árboles, por su
sombra y lo que dentro de ellos esconden,
una amenaza, un olvido, un llamado…
o como conciencias siempre vacilantes,
ahora envueltas y con la armonía de un coro;
algo ondulante y ninguno para ser medido,
significados de telas frágiles y delgadas.
Una especie de prado, y luego árboles:
muchos, ensamblados, un bosque por lo tanto.
A través de la madera el gastado camino,
emblemático de tantos traspasos: ¡basta!
¿Quien va por allá? Una especie de prado,
donde termina comienzan los árboles,
hermanamiento de luz tardía y en marcha
la oscuridad que esperabas…
Tal vez un ciervo para dar un paso adelante,
para hacer de sus cuernos de doce puntas
el primer plano ramificado a un telón de fondo.
Querías todas las ramas, un pájaro para romper
la cubierta en ese ángulo en el que las alas
se agarran por completo a la luz que queda,
para que por una vez el pájaro no sea un milagro
en lo en absoluto, pero la sencillez de la paciencia
y una buena mano armando primero los huesos
delgados y ahora cuidando filas de plumas,
después el cepillo, la colocación del brillo…
hasta que hayás ido allí, y sea allí en el campo,
prometiendo que no hay más, cómo siempre.
El camino, te decís a vos mismo:, algo alcanzable,
pero que es probable…parpadeando, por fin.
El querer está cerca, carne iluminada y a la vez
sin luz, moteado y todo lo que está ahí atrás…
