Bienaventurados los hombres

que aún antes de morir

pueden dejar que sus venas se enfríen.

A quienes no les huye la compasión

ni hace de sus pies adoloridos dados al azar

en los callejones empedrados por sus hermanos.

La línea de frente se marchita.

Pero son tropas que se marchitan, no flores,

Hombres, huecos por llenar:

Pérdidas, que podrían haber luchado más;

pero nadie se molesta. Y algunos dejan de sentir

Incluso ellos mismos o para ellos mismos.

El embotamiento resuelve mejor

La burla y la duda del bombardeo

No controlan la destrucción de los ejércitos.

Felices los que pierden la imaginación:

Tienen suficiente para llevar munición.

Su espíritu no arrastra manadas.

Sus viejas heridas, salvo el frío, no pueden doler más.

Tras ver todas las cosas rojas, sus ojos están libres del dolor,

del color de la sangre para siempre.

Y la primera constricción del terror terminó

Sus corazones siguen siendo pequeños.

Sus sentidos en un cauterio abrasador de batalla

Ahora desde hace mucho tiempo planchado,

Pueden reír entre los moribundos, despreocupados.

Feliz el soldado en casa, sin una idea de

como en algún lugar, cada amanecer,

algunos hombres atacan,

Y muchos suspiros se agotan.

Feliz el muchacho cuya mente nunca fue entrenada:

Vale la pena olvidar sus días más que recordarlos.

Canta a lo largo de la marcha

Que marchamos taciturnos, por el crepúsculo,

La larga, triste e implacable tendencia

De un día más grande a una noche más grande.

Nosotros los sabios, que con un pensamiento mancillamos

Sangre sobre todas nuestras almas

¿Cómo deberíamos ver nuestra tarea?

¿A través de sus ojos sin pestañas?

Vivo, no es especialmente vital;

Muerto, no es morbosamente mortal;

Ni triste, ni orgulloso,

Ni curioso en absoluto.

No puede discernir

La placidez de los viejos frente a la suya.

Pero malditos son los tontos a quienes ningún cañón aturde,

Que son como piedras. Miserables son y malos

Con una pobreza que nunca fue sencillez.

Por elección se hicieron inmunes a la compasión

y lo que gime en el hombre

Antes del último mar y las desventuradas estrellas;

Todo lo que llora cuando muchos abandonan estas costas;

Lo que sea que comparta

La eterna reciprocidad de las lágrimas.

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