Daniel Ulibarri

frambuesa

 

Era un seto sólido y espinoso, bucles de zarzamora. Frambuesas gruesas como abejorros. Saqué sangre solo para llegar, me convertí en el duende del bosque, pero las frambuesas temblaban como puños en el viento, desafiando a cualquiera a entrar.

 

Estaba tratando tanto de amar al mundo, con habitaciones demasiado grandes y llenas de preocupación para vivir cómodamente.

 

Creo que nací para vivir en esa glorieta verde enclaustrada. Un parche de frambuesa en el acre trasero de una huerta me tenía cruzado, cosido y rebordeado por gruesas agujas de muñeca. El esfuerzo por deslizarme bajo los pesados ​​y puntiagudos enredos que desgarraban mi ropa y me untaban de jugo fueron recompensado el espacio, totalmente mío.

 

Ahora tendría una habitación fuera de los aplastantes arbustos con una techo de frambuesa: hojas de puñal, un jarabe de sol y el canto de pájaros. 

 

Las horas pasarán entre el fuerte zumbido de la misma, la sangre que hice mía, la aventura de ese aguijón rojo cantando por mis pantorrillas, el lugar al que me llevaron los rasguños: un espacio suficientemente pequeño para que este duende se acueste y duerma.   

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