septiembre 21, 2021

Todo el año la presa de lino se pudrió

en el corazón de la tierra del pueblo;

verde y de cabeza pesada.

El lino se había podrido allí,

abrumado por enormes trozos de césped.

Diariamente se sofocaba bajo el sol punzante;

burbujas y gárgaras delicadamente

tejen una fuerte gasa de sonido

alrededor de su olor.

Había libélulas, mariposas manchadas;

pero lo mejor de todo fue la cálida

y espesa baba de engendros de ranas

que crecieron como agua coagulada

a la sombra de los bancos.

Luego, un día caluroso cuando

los campos estaban rancios

con estiércol de vaca en la hierba,

las ranas enojadas invadieron

la presa del lino…

Me perdí entre los límites de los árboles

a un croar grosero que no había escuchado.

Justo abajo de la presa,

las ranas de vientre grueso

fueron amartilladas en tiras de tierras;

sus cuellos sueltos latían como velas.

Algunas saltaron:

el impacto y el golpe fueron

tan obscenas amenazas.

Algunas se sentaron en equilibrio

como granadas de barro,

sus cabezas tirándose pedos.

Me enfermé, me devolví y corrí.

Los grandes reyes del barro

nos reúnen allí por venganza.

Supe que si sumergía mi mano

en otro engendro me convertiría.

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