Conversaciones con la muerte
Una mujer cuando yo era pequeño,
la muerte creció a mi lado,
siempre más alta, pero siempre confundida
como casi nunca lo ha estado.
La confusión, como el corazón,
se queda atrás temprano para un niño,
con sus brazos desnudos viene bailando.
Baja por las escaleras de incendios
para tomar su mano.
“Muerte“, dije, “si tus ojos fueran verdes
me los comería… Porque, ¿qué son los días
sino el horno de un ojo?“
Desnudar un girasol hasta su alma desnuda,
se reconstruiría verde por dentro
del verde, rodeado de verde.
Ya no habría más que flores nuevas…
Navidad absoluta.
“Muerte“, dije,
“conozco a alguien, una mujer,
que hundió sus dientes en la luna
porque ¿qué son el espacio y el tiempo
sino inventos de hombres afligidos?“.
El alma va más rápido que la luz al
comerse la luna viva, deja atrás el espacio y el tiempo.
El alma es perdón porque conoce el perdón.
Y el conocimiento es un torbellino…
Mi alma es mi hogar, una vieja estrella
acosada por la vieja luz de las estrellas.
Pienso en los suicidios, todos prosperando…
muchos de ellos pintan bellos cuadros.
Pienso en chicos y chicas asesinados,
en su primera belleza, ahora con hijos propios.
Y tengo una iglesia en mi mente, incendiada cruelmente,
y luego la explosión de almas felices en el aire verdoso
y helado de nochebuena: otra buena navidad, un coro blanco.
Uno al lado del otro todavía, mi Muerte y yo
somos una parejas de ermitaños mágicos.
Querido lector, tus ojos ahora son verdes:
verdes como solían ser, antes de que vos nacieras.
