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En el Museo de la Mente
logro caminar hacia atrás,
pisar varios botones
grandes en el suelo,
y observar cómo se iluminan
partes del cerebro:
el lóbulo frontal
para decisión y memoria,
el lóbulo temporal
para el olfato y el sonido,
el occipital para la vista.
En ese momento de
fingido interés,
mi cabeza ya no es cabeza
pero campo de batalla
donde la furia libra
una guerra feroz
contra la paciencia.
Soy de pronto el niño
gritando en el suelo
y lanzando camiones
de plástico; en cambio,
soy una criatura comprometida
en el loop de una lucha
para liberar mi corazón
esclavizado de los monstruos
cuyas bocas espumosas
y humos calientes
y coágulos de sangre inmunda
me asedian mientras
reúno mis pensamientos
del desmoronamiento de mi universo.
Me retuerzo con el dolor
de una rabieta que renuncia
al papel de cráneo y piel,
a mi mente pintada en la pared:
desplegada como un tapiz medieval
de la ira ardiente en su frenesí
que mata y muere
por sus propias armas.
Cierro las puertas de la mente
del enojo y el dolor que la encona,
pero si la mente no cierra,
espero poder esconder
las armas antes,
no sea este el día,
en el que ya es demasiado tarde.
Es difícil predecir
cuándo se romperá
la materia más frágil.
