Brotes
La sangre brota por todos mis labios.
La miel que humaniza nuestro paisaje salvaje:
depredadores y hombres, el mosaico del bosque.
Mis matorrales y pastos, nuestro pueblo habitado.
Yemas y miel. Mis brotes, tu hacha, las heridas…
Alimentado por tu semilla, revolviendo
todas nuestras cuevas y guaridas.
No puedo sentir nada, no realmente.
Pero si me cortás, me sale sangre.
Y te alimentaste con lágrimas de mi invierno.
Las condiciones idóneas para tu supervivencia.
Pudimos haber sido ambos la sangre que explota.
